Baptista

Baptista

Lisboa, 31 de julho de 2010 – final de verão

Já não há mais o que escrever porque parece-me que Lisboa me livrou da dor.

Já não há mais o que escrever porque em plena luz do sol, ele jogou-se da janela.

E nós vimos.

Eu vi e ela ouviu.

E aquele estrondo do corpo no chão marcou a nossa viagem.

E agora, sempre que penso nas ruas de Lisboa, ouço o corpo no chão:

Baptista.

Ele era Batista. E nós ainda somos o que somos. Sem dor.

A dor espatifou-se junto com ele.

Adeus Dor. Canto-te um mantra para aliviar o som do corpo.

E ele nem sabia o que fazia, só queria voar com seu gato.

E nós ali, perdidos entre a Aurea e uma outra.

E quando o último cair, ainda estaremos aí. Perdidos.

Eles nem sabem o que fazem, mas sabem o que querem como as crianças que se jogam no colo dos pais.

E nós, no caminho do mar.

Abraço-te para livrar-te do som do corpo retorcido no chão.

Infelizmente o som não vai embora com a dor. Ele é permanente.

Assim como a dor de quem não pôde segurar o Batista.

Que Batista encontre seu gato voador e que tu encontres teu espaço.

Que ele encontre uma língua

E que eu volte para casa.

Batista será nosso exemplo. Seu som será nosso exemplo.

Eu sempre volto

E no caminho me livro da areia,